Escribir sin miedo

Sentado en la butaca H fuma un cigarrito tras otro, tal vez con la esperanza de llenar el vacio que desde hace tiempo llena su pecho .Tal vez por vicio o aburrimiento .Yo no lo sé. Tan solo le miro desde arriba. La habitación esta oscura y el humo ,que danza, cuenta para H el tiempo en espirales ,mientras ,invisibles, las notas de una cación en francés acarician los ricones de una soledad inmutable que parece eterna y me hace cosquillas. Que raro es estar pegado al techo. Cuando mi espalda se despegue voy a caer sobre H. Espero matarle de una vez por todas.